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Publicada en 1995, la novela Raro de Benjamín Prado supuso un éxito editorial en España y en algunos países más de habla hispana. No está nada mal para un debut como narrador, de alguien venía de escribir y publicar poesía y que ese mismo año, 1995, lograba el premio Hiperión de poesía con su carmina “Cobijo contra la tormenta” en cuyo título, por cierto, hay un claro homenaje a cantautor rockero Bob Dylan.

Raro sorprende porque es una novela que no lo parece; ni por su extensión, ya que es muy breve, ni por estructura, puesto que la liviana trama, en donde no suceden magnos acontecimientos  precisamente, está construida en forma de relatos naturalistas, con entidad propia, y cuyo nexo entre ellos está en los personajes que se repiten de una historia a otra.  Por tanto, se lee con suma facilidad, con gran placer y de un tirón.

Con un estilo inspirado en parte por el realismo minimalista norteamericano de los años 70 y 80 -como el propio autor se encarga de indicarnos al principio de la novela-,   además, el texto  aparece continuamente ornado con frases redondas y aforismos varios, que son tan del gusto del autor; que es ahí donde expresa a sus anchas su genio e ingenio y en donde derrocha más imaginación y saber hacer.

Toda narración tiene siempre un contexto cultural de fondo, y, en este libro, radica primordialmente en la cultura del rock, concretamente del rock clásico norteamericano. Las referencias a grupos, solistas, letras, discos, vidas… están presentes invariablemente en sus páginas y logran de modo automático la complicidad del lector iniciado y/o generacionalmente concernido.

Mención especial merece el capítulo/relato en que aparece como personaje el mismísimo Bob Dylan. Por varios motivos, pero fundamentalmente por cómo está narrado. A no perdérselo, de verdad.

Una buena lectura para este verano y, por supuesto, de lectura imprescindible para cualquier rockero que sea digno de ser llamado así.

 (Carlos de Abuín)

 Vídeo de Rebeca Jiménez, Benjamín Prado y Rubén Pozo:

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Con este título, Alta fildelidad, que puede parecer y parece un juego de palabras con el tema principal, el escritor inglés Nick Hornby firma su segunda novela, la que mayor fama le ha dado.  Parte de esa fama, al margen de la indudable atracción que ejerce esta divertida e irónica novela, es debida a la película homónima que dirigió el también británico Stephen Frears en el año 2000 e interpretada por John Cusack.

El argumento es muy simple: una ruptura amorosa. La presentación del mismo no lo es, ni mucho menos, y desde luego derrocha una originalidad y un sentido del humor que engancha al lector desde el principio. La narración se estructura en dos partes: una breve titulada AYER en la que Rob Fleming, el protagonista, nos pone en situación anunciando su ruptura con su actual compañera (Laura) y en la que nos cuenta al detalle sus cinco rupturas amorosas más memorables; otra parte, la segunda y más extensa, titulada AHORA, en la que se desarrolla la personalidad del protagonista, sus intentos de recuperar a Laura, y en la que se dibuja su entorno vital a través de dos aspectos claves, a saber, la cultura musical sibarita de Rob, que es dueño de una tienda de vinilos londinense, y, la amistad con sus dos empleados Dick y Barry, tan distintos entre ellos como iguales al protagonista en erudición y obsesión por la música pop.

El texto abunda en diálogos humorísticos que rebajan el tono del drama de Rob, que no es solamente que le hayan dejado, sino su propia inmadurez como para llevar una vida con una mujer con suficiente compromiso. El personaje principal tiene treinta y cinco años, y todavía sigue comportándose como un jovencito, vistiendo vaqueros y cuero, viviendo el día a día como si fuera una lista (más bien un recopilatorio en cinta casette) de canciones de rock, pop, soul o country… llevando el cómputo de su vida amorosa como una sucesión de relaciones sexuales más que afectivas.  Este arquetipo social es, en cierto modo, ridiculizado por el autor, aunque por supuesto con cariño y con cierta condescendencia; consiguiendo que el lector empatice con él y se identifique en todo momento con sus angulosas y metódicas cuitas.

Pese al tiempo transcurrido desde la redacción de esta novela, e incluso del de la filmación de la película, no ha envejecido ni siquiera en su punto más vulnerable como podría ser la –entonces y ahora- fanática devoción de algunos por el formato vinilo como soporte de almacenamiento y reproducción de la música pop. Por fortuna, el coleccionismo de discos en vinilo goza de buena salud, habiendo superado la gran crisis del formato cd y la explosión del mp3 y otros formatos comprimidos. Que así sea por muchos años.

(Carlos de Abuín)

“¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico”.

Este comienzo de RAYUELA, con esa pregunta que huele a duda escéptica al modo del viejo filósofo Francisco Sánchez (el escéptico) resulta revelador de la intención de la genial propuesta cortaziana:

Tú mismo la perseguirás, una vez que sea de alguna manera descubierta y sacada de su escondrijo, mas no esperes atraparla nunca ni poseerla a sabiendas; bástete lo mismo que a mí: acosarla.

Esto nos decía acerca de la verdad, el ilustre escéptico tudense a finales del XVI, perfectamente asumible por el protagonista de la novela, concienzudo acechador del personaje de la Maga, ese raro arquetipo femenino tan inaccesible cual quimérica Dulcinea a la que nunca se sabe si se termina de amar o no.

La rayuela es un juego infantil que representa el conocimiento de uno mismo. Quien quiera que lo inventase,  quiso reflejar en él la vida misma: el nacimiento, el crecimiento, la muerte y como meta final el cielo. ¿Y cuál sería el cielo para Julio Cortázar? Pues con probabilidad una mixtura de alcanzar la verdad única, el amor definitivo, la sabiduría total, el bien supremo, el mayor placer estético, el infinito…  mil cosas en suma y todas buenas (en principio).

Sin embargo para lograrlo hay que enredarse una y otra vez en uno mismo, de ahí que  el escritor nos deje libertad para leer el libro como queramos, ideando y publicando el primer libro interactivo de la historia. Esta generosa concesión hacia una relación de igualdad con el lector, acarrea como trasfondo -no fácilmente visible- una crisis histórica de unos cuantos modelos, que nos estalla en las manos allá por los años sesenta del pasado siglo. Ya saben: el mayo francés en 1968, las multitudinarias manifestaciones contra la guerra de Vietnam en Estados Unidos y Europa, los movimientos revolucionarios en América Latina…

Dicho en pocas palabras, RAYUELA es algo así como una patada en la puerta del orden establecido; un equivalente literario a esos activismos políticos mencionados, con el matiz de que Cortázar parece simpatizar con la idea de que el lector, el individuo, ha de ser su propio guía y dar vueltas y más vueltas por París o por Argentina o por dónde sea, viviendo de un modo estrictamente personal y onírico (¿surrealista?) que es la única manera sensata de vivir. Que ya lo dijo Calderón ¿no?…

 (Carlos de Abuin)